Ein kluger Mann hat einmal gesagt, Kant sei sein Lieblingsphilosoph. Er hieß Immanuel und war sehr selbstverliebt, was sich auch an den rötlichen Schwielen seiner rechten Hand und an frühlingshaften Sommertagen auch an denen seiner linken Hand zeigte, wiederum jedoch nicht verhehlen konnten, dass diese, nicht von harter Arbeit geformten, fleischigen Klumpen viel zu groß waren, um damit etwas so apriorisch nichtiges wie die ihm eigenen seitenlangen Satzkonstruktionen auch nur ansatzweise und im entferntesten jemals darnieder schreiben zu können, weshalb er sich lieber im schattigen Halbdunkel seines lichtdurchfluteten Einzelzimmers selbst mit seiner überbordenden wie ausladenden Schönheit zu blenden versuchte, was ihm aus genannten Gründen (siehe Kap. III-IV / vgl. Schopenhauer) jedoch stets aufs Erbärmlichste misslang und derweil gleichzeitig seiner reizenden Assistentin Beate das Schreiben seiner vielzitierten Bücher überließ.

Sie ist wahrlich keine Meisterin der langen Reden, deshalb

Gut Holz, eure Beaten